Auto-autopsia

taciturno y paso lento, viajaba amparado en el anonimato de la noche, las húmedas calles se hacían largas como las horas, mi cabeza también caminaba por obscuros senderos fruto de la existencialista obsesión, que fue, que será, que no fue y que nunca será, de pronto veo invadido mi espacio por este carácter que siempre me persigue, una forma de un yo que no se inmuta, de mirada impenetrable es casi una maquina, -¿que es lo que sientes?- me pregunta como esperando cualquier respuesta para desbaratarla con hechos irrefutables -incertidumbre, pesar y un poco de melancolía- respondí con la verdad porque se que seria en vano mentirle -te das cuenta cuan miserable eres por eso, es algo inútil eso de sentir, solo te hace infeliz ¿como puedes vivir así?- -es peor no sentir nada, como sabes que estas vivo si no sientes dolor- el silencio domino nuestras miradas en esta paradoja inevitable, era como un medico practicando su propia autopsia en el ciclo infinito de un eterno yo que cuestiona todo para evitar sentir, para defenderse de si mismo y sobrevivir otro día mas